Marcha Soldado

Foto retirada do site www.caminhodesantiago.com

Pelo lado oposto, ele viria
Pisoteando dragões
De longe era miragem?
De perto: paisagem
Mas vinha...
A passos lagos e de coturno.
Meio anjo e soldado.
Presa na torre de medos: meu fado
De mim saiam lacraias
Lagartos e cobras
Tanto lixo carregado numa mala de emoções
Sinistros tremores e arrepios
E o dragão me assoprava labaredas
De salto corri por becos e alamedas.
Só.
Que sou mulher feita amiúde.
Cheia de detalhes e sombreados.
Crio monstros em castelos.
Mas teço vôos em asas do porvir.
E deles me afugento,
Mas hoje ele vinha do lado oposto.
Soltava raios em nuances de cores que jamais pari.
Assassinava meus temores
E colocou-me na garupa de seus sonhos.
Assim, pude dormir.

Alyne Costa

Brumado, 25 de março de 2007

A Voz do Mistério

Uma voz misteriosa atordoou meus ouvidos. Apresentou-se em várias cabeças. Um monstro? Um anjo? Um arlequim? E falava um idioma novo, recheado de improviso. E emendava idéias, gírias e onomatopéias. Eu? Atônita, tonta e lânguida. Uma centopéia de tamanco passeado no jardim. É que uma voz não se pega, guarda em cofre ou emoldura. E o que a voz diz revela a essência numa doce transparência sem nome, identidade, código ou sinal. Um dia era um cego que via muito bem... Outra vez um entregador de pizzas. E surgia seresteiro... Eu queria sacada, janela e toalha bordada com um jarro de rosas vermelhas como em cidades do interior. A voz saía de um vulcão que explodia em lavas coloridas e me abatia os sentidos. A voz era um bálsamo, um enigma, um desafio... A voz dizia tudo que eu queria ouvir. Quebrou-se em vitral e me mostrou mil faces. Eu? Uma viuvinha carregando folha no jardim. Não sabia quem era o homem.... Seria o homem? Seria a voz? Seria o dito? Seria a voz do homem como um dito, um rito em mim? Quantos eus? De quantos enigmas pode se fazer uma paixão? Bastou-me a voz, música da alma... E, fosse eu Rapunzel, lhe atirava as tranças. Não importava o semblante, a cegueira, a idade, a pena cominada, a careca, a insanidade e a overdose de fugas... Eu queria era pegar carona na nuvenzinha e entrar no seu céu... Porque bastou-me o dito pra entrar na caverna de um desejo. Eu queria na garganta aquela saliva santa que me dizia: Flor, pirâmide e poesia. Misteriosa voz que me fez amar em um só todos os homens do mundo... Os vivos e os mortos. Os santos e os encapetados. Os filósofos e os estivadores Os políticos e os professores. Os artistas e os operários. Os domadores e os trapezistas. Os que foram e os que ficaram. Todos os homens do mundo no armário da minha mente. E eu? Joaninha passeando pelo jardim. Misteriosa voz que acendeu a chama da minha ternura. Por você eu iria a qualquer canto: Índia, Jamaica, beco, gueto ou alçapão. Te levaria lírios na prisão. Te lavaria a batina após a missa. Te abraçaria a nuca e beijaria os lábios... Pois as palavras-canções que jorravam de tua boca caíram todas no lago do meu coração. E eu? Borboleta na caixa vazia da minha imensidão. Espero melancólica... Se eu perdi a voz, você há de arrancar os cabelos.... Se eu perdi a graça, você há de queimar de saudade. E se foi de verdade, tem volta... Que beija-flor não pousa num jardim?

Alyne Costa

Salvador, 2003

Canto Por Elas

Nossa Senhora Desaparecida Entre As Grades By Alyne Costa, março de 2007

Quantas poetas vivem em mim?
Esta insana, religiosa, uma quase beata.
Outra Prost, embriagada e insensata.
Cachaceira, ébria, apaixonada...
Uma que faz versos em redondilhas...
Outra que faz hai-kais e chupa pastilhas.
Uma que faz versos de amor.
Outra: versos de terror.
Poemacabrinhos sobre novilhas, sereias e cabritas.
A alucinada que faz certidão e dá sua fé.
Ai, minha Fé!
Outra que só sobrevive após um café.
Uma que ri histérica, outra que somente acha graça.
Um que vai à boite, outra que senta na praça.
Uma traíra...
Outra Pomba Gira.
Uma seresteira, outra freira.
Uma soteropolitana, outra interiorana.
Uma que morre de raiva e outra que morre de rir
Uma que subiu aos céus
Outra que está por aqui
Uma: de credo e luz
Outra: sinal da cruz
Uma, lavadeira, outra, A Padroeira
Uma que cobra dívida
Outra que deve, não nega e paga quando pode.
Uma que se atreve.
Outra que se comove.
Uma que se cansou e deitou e dormiu.
Outra que mandou o mundo pra puta que o pariu.
Uma obscena, rebelde e sagaz.
Outra tímida, sublime e em paz.
Aquela que traz nos poros e no DNA
A espécie oprimida.
A espécie esquecida.
Todas as liras amordaçadas.
Todos os versos abortados nos porões de um:Cala-te, Mulher!
Todas elas habitam em mim.
Mudas, tristes, solitárias, abusadas, cansadas...
Todas elas me povoam as madrugadas.
Cantando seus tristes hinos.
Seus belos fados.
Suas cantorias.
Seus cânticos de carpideiras.
Seus repentes.
Todas elas de rodilha, levando água pra fonte.
As mais audaciosas criando um novo horizonte.
As mais resignadas, sofrendo, caladas.
Todas elas me habitam e me ressuscitam.
E um baile me levanta na escuridão.
Na bandeja: a cabeça e João.
Espécie mal interpretada, subjugada.
E na minha poesia; todas rainhas.
Deusas de ébano.
Caboclas.
Feiticeiras.
Em meu canto a força do grito oprimido.
O gozo, no prazer, no gemido.
E assim, fêmea, canto por todas.
Por todas que não podem cantar.

Alyne Costa
Brumado, 11 de março de 2007